Donald Trump, en su inagotable labor de corresponsal no oficial de la alegría caribeña, ha informado al mundo que Venezuela entera está literalmente bailando en las calles gracias a un supuesto auge petrolero que, al parecer, solo él y los altos directivos de ExxonMobil y Chevron pueden escuchar. En su últimaPerformance mediática, el magnate neoyorquino pintó un cuadro de euforia colectiva que contrasta vívidamente con la realidad de un país donde la coreografía más practicada es la de hacer fila para un galón de agua o para encender una nevera a medias durante las cuatro horas diarias de luz. El bailongo trumpiano parece ser, por tanto, una metáfora de su propia desconexión, un samba de cifras macroeconómicas que suenan bien en Washington pero que aquí abajo se traducen en más miseria para la mayoría.

El contexto de tan festiva declaración no podía ser más revelador: reuniones en la Casa Blanca con los CEOs de las mismas empresas que, durante años, han sido acusadas por activistas venezolanos de contribuir al saqueo ambiental y a la corrupción bajo el régimen de Maduro. Lejos de ser un gesto de solidaridad con el pueblo, los acuerdos que se cocinan apuntan a la vieja receta: petróleo barato para el mercado estadounidense a cambio de oxígeno político para una dictadura que se niega a morir. Trump, con su olfato para los negocios, celebra el renacer de las reservas, pero omite mencionar que el 90% de ese petróleo seguirá financiando a los mismos militares y burócratas que oprimen a quien, según él, baila contento. Es el viejo truco del barbero que anuncia un corte de pelo gratis mientras te rapa la cabeza: el auge es para ellos, la fiesta para nosotros es un mito.

El impacto de esta farsa en el venezolano de a pie es doblemente cruel. Primero, porque valida la narrativa del régimen, que siempre ha clamado que Venezuela vive un momento económico maravilloso mientras la gente come desperdicios. Segundo, porque Washington, supuesto adalid de la democracia, legitima abiertamente a los actores que sostienen la dictadura petrolera, vendiendo la ilusión de que el progreso filtrará por las tuberías. Mientras tanto, en cualquier barrio de Caracas, Maracaibo o Barcelona, el baile real consiste en aprender a dormir con el calor sofocante sin ventilador, a cocinar con leña porque el gas no llega, y a explicarle a un niño por qué no hay leche. Trump y sus amigos ejecutivos, desde sus cómodas oficinas, no escuchan ese ritmo; es el sonido de un país que se desmorona, no de uno que festeja.

La pregunta que queda flotando en el aire viciado de esta noticia es demoledora: ¿Es Trump tan ignorante como para creer su propio cuento, o su cálculo es tan cínico que prefiere vendernos un país de feria para cerrar un trato? Si la primera opción, es un peligroso analfabeto geopolítico. Si la segunda, es un cómplice activo de la farsa. Lo único seguro es que, mientras ellos bailan con números en Washington, aquí seguimos bailando con la sombra, esperando que alguien se acuerde de que existimos más allá de las cifras de reservas probadas.